La chica con el pelo viciado

Francisco Javier Sánchez Palomares

Llevaba meses apático, cansado, solo escribía artículos mediocres y el jefe ya me había dado un ultimátum. Acudí al médico, me recomendó hidratarme y que ingiriese peras para revertir el agotamiento. Esa misma tarde la vi en mitad de la conferencia. La recordaba bebiendo un tercio de cerveza en el cuarto de estar del quinto piso que compartimos durante la universidad. Apenas habíamos comenzado a estudiar, pero un sexto sentido me hizo intuir el potencial de Camila. Siete años después, era una de las ocho mejores directoras de orquesta de la cristiandad. Aquel año solíamos vestirnos como Alex DeLarge, ella pinchaba la Sinfonía nº 9 de Beethoven, agarraga la batuta y teníamos sexo violento. Hace diez años que la dejé y sigo obsesionado con aquello, con el humo apagado, con su culo, con su pelo viciado. Pero no podía marcharme, tenía que informar del acontecimiento para el periódico. Tras la charla se programó un cóctel en el cual podríamos departir con los ponentes. Mandé a paseo las peras y me apreté uno de cada dos combinados que pasaban por mi radio de acción. Mientras apuraba el último, sentí que se aproximaba por detrás con su caminar tajante, inconfundible, que retumbaba sinceridad.

—¿No te atreves a hablarme sobrio, Trevor?

—El doctor insiste en que me hidrate, querida.

—Veo que sigues teniendo más talento que cojones.

—Los bemoles siempre fueron asunto tuyo. Pero, aunque no lo creas, mi estampida hizo más por tu carrera que mi compañía.

—No solo te atribuyes el mérito, sino que te jactas de saber cuáles eran mis aspiraciones.

—Me jacto de sacrificar mi vida para que pudieses realizar la tuya. ¿Es que aún no te has dado cuenta?

—Vente a casa, cabrón.

La chica con el pelo viciado no guardaba resentimiento en la nevera.

Tom Ewell y Marilyn Monroe. La tentación vive arriba.

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